Matrioshka

Meu avô me contou que a mãe dele teve todos os filhos na fazenda. Doze pequenas camadas de si mesma. E de vez em vez, eles a deixavam. Cresciam até não caber mais dentro daquele útero folclórico e colorido--feito de barro e D´ele. Quando chegou a vez do meu vô, ele, maiorzinho, foi galopante buscar a parteira num povoado mais-pra-lá. Nenhum, nem niguém nunca morreu. Era como se a história do principiar de cada um fosse mito. Fragmentos de mimzinha e uma porção de coisas da mesma espécie, estendidas à mesma altura sobre uma superfície vermelha.